L’arête





Mon être est-il au monde
Pour tordre bras ballants
Son ver parmi la ronde

Pour vider les poissons
De la mer qu’ils avalent
En amont des prisons

Pour compter les arêtes
Et se ronger le frein
A cheval sur les crêtes

Pour sonner l’oliphant
Dans un désert de pierres
En compagnie du vent

Dans la création
Pour combler quelque vide
Pour goûter l’insipide

Au creux des passions
Y creuser une tombe
S’ajouter aux saisons

S’essouffler sur la braise
Et se battre le flanc
Au dos de la falaise

Pour jouer l’innocent
Condamné à l’avance
Mon être est-il absent






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